Pone en orden su cabeza desordenada...

Me peleo con el texto. No entiendo lo que dice. Vuelvo una, dos, tres veces al principio del párrafo. Paso por encima de algunas palabras… Comprendo superficialmente que quiere explicarme un concepto. Anoto en el margen el dichoso concepto y sigo pensando que todavía no entendí qué significa pero ahí queda, marcado en el texto y tal vez, otro día, un día de repaso previo a la clase, vuelva y lo entienda. Así que sigo con el resto, que no es poco. Poco es el tiempo que me queda de lectura y yo excedida por lo que leo, y por lo que no leo. Pasó una hora y recién voy por la mitad. ¿Servirá hacer un resumen? ¿Qué pasa si la hoja del resumen del texto que no entiendo se convierte en un aquelarre de palabras sin sentido? No sucede nada, salvo que perdí mi tiempo. Así que dejo de pensar alternativas y vuelvo a leer. Obligada a leer.
Comienzo a odiar al autor. No entiendo por qué carajo da tantas vueltas para decir algo tan simple. Por qué juega así conmigo si yo podría estar haciendo algo mejor, como ir al cine o al teatro y reírme mucho o aprender mucho o algo o… Invitaría a mi novio para luego compartir una cerveza y discutir sin importar la hora si la peli/obra era graciosa o nos dejó picando alguna idea, existencial o simple. Y entonces recuerdo que ya no tengo novio, así que mejor dejo de pensar estupideces y vuelvo al puto texto que no me dice nada. Intentarlo otra vez. Al tercer renglón de lectura inconsistente, reformulo mi imagen y voy al cine o al teatro con una amiga. Esa que siempre te acompaña cuando todo es tan raro. Y hablamos mucho porque vimos una peli no tan graciosa, en contexto de guerra civil española, que tal vez a nadie más que a ella y a mi podría interesarle (ah, si, también a un tipo que me quiso levantar por chat con una propuesta de tal incongruencia intelectualoide que me sacó canas marrón-caca). Y la pasábamos tan bien con mi amiga que me pica la idea de relacionar la clase que tengo que preparar para el martes con un tema tan puntual. Entonces recuerdo que eso lo iba a resolver por la tarde, y que ahora, a la mañana, me había propuesto leer un texto completo, para ir descartando cuentas pendientes. Para poder tildarlo en el programa de la materia como leído. Y seguir adelante. Ahí es cuando me enojo conmigo, que no supero a un autor pedorro, que “¡cómo se atreve, ptss (ptss: pequeño escupitajo lanzado al autor), a no dejarse leer tan fácilmente!”. Ni que fuera el Capítulo XXIV de El Capital.

Y vuelvo a dejar de lado la lectura, para ponerme a escribir. Sin sentido tal vez pero con tanta bronca. Presionando la birome contra la hoja, rápido, con letra chiquita e indescifrable. Luego de una carilla, un poco más sedada, regreso al texto. Y lo termino. Sí, no se cómo… pero lo termino.

Tal vez es el momento de hacer lo que hay que hacer, y dejarse de joder.
Y luego, más adelante, sin tener certezas sobre el cuándo, me sorprenda explicando este texto a una amiga, habiendo visto o no una película.